2007 é um ano comum do calendário gregoriano iniciando em uma segunda-feira. 2007 será celebrado como o Ano Internacional dos Pólos e como o Ano Internacional da Heliofísica.
"Viver um romance instantâneo deve ser legal, deve fazer bem para o ego, mas, é como a comida do microondas, fica cozida rapidamente, mas nem se compara ao velho forno do fogão."
créditos ao desconhecido.
Lembrei-me agora de Mário de Andrade que afirmou: "as pessoas não debatem conteúdos, apenas os rótulos"
As coisas. Que tristes são as coisas, consideradas sem ênfase.Uma flor nasceu na rua!Vomitar esse tédio sobre a cidade. (...) Todos os homens voltam para casa.Estão menos livres mas levam jornais.E soletram o mundo, sabendo que o perdem. (...) Façam completo silêncio, paralisem os negócios,Garanto que uma flor nasceu.Sua cor não se percebe.Suas pétalas não se abrem.Seu nome não está nos livros.É feia. Mas é realmente uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.
(A flor e a náusea - Carlos D.)
Pouco daqui é meu, não tenho o dom da escrita, sequer algum dom. Quiçá tenha algum oculto, limitado à perturbação moral do receio do ridículo. Expresso-me com palavras dispostas e ordenadas por outrem. E isso é apenas pra mim, então tchau.
"Viver um romance instantâneo deve ser legal, deve fazer bem para o ego, mas, é como a comida do microondas, fica cozida rapidamente, mas nem se compara ao velho forno do fogão."
créditos ao desconhecido.
Lembrei-me agora de Mário de Andrade que afirmou: "as pessoas não debatem conteúdos, apenas os rótulos"
As coisas. Que tristes são as coisas, consideradas sem ênfase.Uma flor nasceu na rua!Vomitar esse tédio sobre a cidade. (...) Todos os homens voltam para casa.Estão menos livres mas levam jornais.E soletram o mundo, sabendo que o perdem. (...) Façam completo silêncio, paralisem os negócios,Garanto que uma flor nasceu.Sua cor não se percebe.Suas pétalas não se abrem.Seu nome não está nos livros.É feia. Mas é realmente uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.
(A flor e a náusea - Carlos D.)
Pouco daqui é meu, não tenho o dom da escrita, sequer algum dom. Quiçá tenha algum oculto, limitado à perturbação moral do receio do ridículo. Expresso-me com palavras dispostas e ordenadas por outrem. E isso é apenas pra mim, então tchau.


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